Café Coado, Lençol no Arame e Rádio AM: o interior do Paraná desperta com alma

No interior do Paraná, o dia não começa com despertador. Começa com cheiro. Cheiro de café coado lentamente, enquanto o céu ainda veste o azul escuro da madrugada.
É o cheiro que atravessa a casa, mistura-se ao orvalho, alcança o quintal onde o lençol balança no arame, já esperando o sol.
A chaleira canta antes mesmo do galo — e o rádio, lá da cozinha, anuncia com sua voz grave: é mais um dia de luta, de lavoura, de alma.

A cozinha como santuário do amanhecer

Naquelas casas de madeira, onde o chão range como se contasse histórias, a cozinha é o primeiro altar do dia.
A mãe acende o fogo, o pai espreita a previsão do tempo no rádio AM, a água esquenta devagar na chaleira de ferro.
O filtro de pano está ali, manchado de tempo e de fé, e o café, moído na hora ou de pacote, ganha o mundo em goles curtos e olhos apertados de sono.

Ali, naquele pequeno espaço de azulejos simples e cortina de renda na janela, é onde o mundo começa.
Antes das máquinas, antes do barulho do trator, antes dos compromissos da cidade — há o ritual do café.
Tudo começa ali: o cheiro, a conversa baixa, a partilha das tarefas.

O café que passa, o tempo que volta

Coar o café é mais do que preparar uma bebida.
É chamar de volta os que já partiram, é lembrar da vó que dizia: “o segredo tá na água não ferver”.
É repetir gestos herdados, ouvir os estalos da lenha queimando e o tique-taque do relógio de parede.
É preparar a alma para o dia que vem com a poeira da estrada e o cheiro de mato.

Enquanto o café escorre no pano, escorre também o tempo.
E é como se as preocupações ficassem suspensas ali, entre o vapor que sobe e a madeira que range.
O mundo para por um instante, e tudo o que importa está dentro da xícara.

O lençol no arame e o galo do vizinho

Enquanto o café passa, lá fora o lençol já está no varal, com cheiro de sabão em barra e esperança.
O galo do vizinho canta — e não há pressa.
O café é coado com calma, servido na caneca de alumínio ou esmaltada, às vezes com leite da ordenha, às vezes puro e forte, para despertar até o pensamento.

O varal esticado entre dois mourões, a cerca que range com o vento, o cachorro que espreguiça no terreiro.
A vida pulsa mansa, entre o azul do céu e o vapor da xícara.
O lençol balança como bandeira de paz num mundo que, ali, ainda respeita o tempo das coisas.

Rádio ligado, mundo em ondas curtas

O rádio fala baixinho, como se soubesse que ainda é cedo para agito.
Fala de preços do milho, de previsão de geada, de aniversário da cidade vizinha.
Toca uma moda de viola, uma oração cantada, uma notícia que chega antes do WhatsApp.
O rádio, nesse canto do Paraná, ainda é companhia, ainda é voz amiga.

É através dele que a roça sabe do mundo.
É por ele que se escuta a hora certa, o nome do aniversariante, a prece da manhã.
É um amigo antigo, que não precisa de internet, nem de tela — só de atenção.
O som metálico, ecoando na cozinha, mistura-se ao cheiro do café e à luz que entra pela fresta.

Café com broa, silêncio com significado

Ao lado do café, uma broa de fubá, um pão dormido frito na chapa, ou só o silêncio.
Silêncio que diz: “estamos vivos”, “mais um dia começa”, “Deus cuide da lavoura”.
É nesse instante que o interior respira, entre um gole e outro, entre a névoa da manhã e a fé que arde sem fazer barulho.

Não se fala muito nesse momento. E nem precisa.
A linguagem é outra: o estalar da broa, o ranger da cadeira de palha, o olhar calmo atravessando a vidraça.
Tudo é mensagem. Tudo é presença.
Há uma sabedoria ali, invisível, que nenhuma cidade grande é capaz de ensinar.

A casa, o quintal e a alma do Brasil

A casa de madeira, o quintal com pé de limão, a horta pequena, o galinheiro no canto.
Tudo fala do Brasil profundo — aquele que não aparece nas capas, mas que sustenta a memória de um povo.
E no centro disso tudo, sempre está ele: o café coado.

Ele é pretexto para visita, consolo na tristeza, celebração da colheita.
Está no velório e no batizado, na pausa da lida e na chegada do parente.
É o elo entre o que fomos e o que ainda sonhamos ser.

Do café ao colo: quando o calor da xícara conforta mais que palavras

Há dias em que o café chega antes do consolo.
A chaleira canta para anunciar um abraço que ainda não foi dado.
Em muitas casas, o café é resposta — não para perguntas lógicas, mas para silêncios pesados.
Toma um café, minha filha, diz a mãe — e ali está o gesto mais puro de cuidado.

E há também o café partilhado com o vizinho, aquele que chega pra conversar um pouco, sem pressa, só pra saber das novidades.
O café é desculpa para o encontro.
É a ponte que liga solidões, a pausa que acolhe.

No interior do Paraná, o café não é só bebida.
É abraço líquido, é memória viva, é costura invisível entre gerações.
Coar o café é rezar de pé, de avental, de calçado sujo de barro.
É dizer ao mundo que, apesar de tudo, seguimos em frente — com alma, com lençol no arame, e o Brasil profundo em cada xícara.

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