Arroz Carreteiro e Poeira no Peito: a lida do gado e o sabor do cerrado goiano

O sol ainda nem se ajeitou direito no céu e o campo já acordou.
No interior de Goiás, a vida começa cedo, com poeira no peito, chapéu na cabeça e fé no olhar.
O som do berrante corta o silêncio da manhã, e os peões seguem pra lida — cuidar do gado, abrir porteira, marcar bezerro, conferir cerca.
No meio desse cotidiano de suor e coragem, há um momento que é quase sagrado: a hora do almoço à sombra do jatobá, com o cheiro forte do arroz carreteiro subindo do tacho de ferro e atravessando o mato.

A lida e o tempo do campo

A lida não tem hora pra acabar, mas tem rituais que seguram o corpo e aquecem a alma.
Um deles é o carreteiro — comida de quem vive a vida com as mãos.
Não há descanso que não passe por ele, nem reunião que não tenha esse arroz temperado de estrada.
É prato que sustenta e celebra, feito de carne de sol e lembrança, de arroz simples e tempero forte.

Comitiva, poeira e panela de ferro

No cerrado goiano, a comitiva é tradição que ainda resiste.
A boiada segue com calma, conduzida por homens de fala mansa e olhos atentos.
Quando o sol aperta, a hora da parada é marcada pela fumaça que sobe do chão batido.
Com três pedras e um pouco de lenha, arma-se o fogão improvisado.
O arroz carreteiro começa ali — no meio da paisagem seca, com cheiro de mato e som de viola na memória.

Receita tradicional do arroz carreteiro goiano

Ingredientes:

• 500g de carne de sol dessalgada e desfiada

• 2 xícaras de arroz branco

• 1 cebola grande picada

• 3 dentes de alho socados no pilão

• Banha de porco (ou óleo vegetal)

• Pimenta-de-cheiro, salsinha e cebolinha (opcional)

• Sal a gosto

Modo de preparo:
Numa panela de ferro, esquente a banha até começar a estalar.
Jogue a carne de sol e deixe fritar até dourar.
Acrescente a cebola e o alho, mexendo sempre.
Quando estiver bem refogado, adicione o arroz e misture.
Cubra com água e cozinhe com tampa semiaberta, mexendo de vez em quando.
Quando a água secar e o arroz estiver soltinho, polvilhe o cheiro-verde e sirva quente.
Melhor ainda se for com a colher de pau da lida.

Entre bois e palavras caladas

Na roda do carreteiro, os peões se sentam no chão, as costas encostadas em troncos, o prato na mão.
Não é momento de muita conversa, mas de partilha silenciosa.
Cada colherada carrega o gosto do campo, o peso do ofício e a leveza da pausa.
Quem come esse arroz sente o Brasil do meio, o Brasil que madruga e que dorme cansado — mas dorme de alma lavada.

O fogão de chão e o Brasil que resiste

O fogão de chão no cerrado é altar e cozinha.
É onde a conversa começa e a saudade se acende.
As brasas aquecem mais que a comida — aquecem a memória.
Ali se conta de comitiva antiga, de patrão bom, de tempo de seca e tempo de fartura.
Cada receita é herança, cada panela é documento sem papel.

Sombra de jatobá e cheiro de almoço

É debaixo da copa larga do jatobá que se espalham as marmitas, os pratos de alumínio e as cuias de água.
O cheiro do arroz com carne seca se mistura ao canto dos galos e ao rangido do arreio.
No cerrado, o tempo parece mais comprido, e o arroz carreteiro ajuda a medir o dia:
Se já passou a hora da comida, é porque o sol tá firmando — e o gado, lá no pasto, já foi contado.

Comida de sustança e de lembrança

Arroz carreteiro é prato de sustança, mas também de lembrança.
Tem quem diga que aprendeu a fazer com o pai, que só cozinhava no mato.
Outros contam que era a avó quem mandava a carne seca cortada certinho, dentro do bornal, quando a tropa saía.
Cada um tem sua história — mas todas terminam na mesma panela, com o mesmo cheiro de chão, de gente e de gratidão.

Entre chapéus suados e fé no peito

Não é preciso muito pra fazer um carreteiro: só bons ingredientes, um tacho fundo e uma alma simples.
Mas o que faz mesmo diferença é o chão onde se come.
No cerrado de Goiás, esse chão é terra que ensina, que endurece e que abraça.
Entre chapéus suados e fé no peito, o arroz carreteiro é bandeira de uma cultura viva, que ainda se sustenta no calor da brasa e no silêncio do pasto.

No interior de Goiás, o arroz carreteiro é mais que prato — é momento, é chão, é abraço servido em colher de pau.
É descanso merecido, é lembrança de infância, é o gosto da lida diária com o gado e com o tempo.
Quem já sentiu o cheiro desse arroz subindo do tacho, no meio do campo, sabe: ali tem Brasil.
Tem cerrado, tem poeira, tem alma.

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